“PAVURA”, de Alejandro Ferreiro.

Presentación de “PAVURA”, un libro de Alejandro Ferreiro.
Martes 3 de setiembre, 20:00 hs, Mingus Bar.

Pavura.
Miedo imprevisto, paralizante.
Sobresalto acobardado y sin cordura que irrumpe por motivos insospechados.
Eco inefable desatado por un nocaut fuera de hora.
Pavura.
“Hay que leer para rememorar lo que no existió. Hay que escribir para poder recordarlo.” (Gervasio Bastarrica)

Alejandro Ferreiro (Montevideo, 1968) Periodista y escritor. Desde 1985 trabajó en varios medios de prensa escrita, radio y televisión. En narrativa, publicó las novelas Portland (Civiles Iletrados, 2000; HUM, 2007), Algo que flota (Artefato, 2005), Todo lo quieto sueña moverse (Artefato, 2006; HUM, 2012), Lo que se olvida también se gana (Mondadori, 2007) y El arte del Parpadeo (Mondadori, 2009). En poesía, publicó los libros Nos persigue la humedad y otras filtraciones (Artefato, 2004), Historia Natural del Silencio (Estuario, 2008) y Catálogo incompleto de ideas truncas y otras mascotas que no llegaste a conocer (Estuario, 2010).

Alejandro Ferreiro perdió un amor, pero...

Perdí un amor pero

Alejandro Ferreiro

Tuve una suerte casquivana, casi vana. Ya estoy mintiendo. 

No es cosa mía pero lo cuento. Vamos de nuevo, cascos alegres:

Tuve una suerte que fue desgracia. Mentira cruda. Amor perdido.

Esto es invierno y espero el rayo.

Veo los pies, cielos que pasan. Arrastran nubes. Flotan. Encallan.

Esto es vereda, puro granito, sandía pálida.

De un lado, sombra. Y en la otra orilla duerme un carozo. Hueso de palta.

Yuyos. Colillas. Fallas del piso. Todo alborota.

Alborotado, el viento ataca. ¿Alguien lo nota?

Lo anoto y gira. Gira y repito: semilla y polvo.

Futura planta se rota y rompe. Sobran las ganas. Nace una herida.

Crece y germina. Mentira pura.

Salta una rana. ¿Eso da suerte?

Eran sandalias. Botas. No importa. Esa camisa no fue planchada.

Es de verano el amor fallido. Mentira cruda. Tuve una suerte que fue desgracia.

Mojaba cerca. Lejos mojaba. Carozo frágil, temprano, lento. Luces que ocultan.

La transparencia es una emboscada.  

Toda una suerte aquella desgracia. Perdí el amor. Salvé la moto.

Puedo llamarme desde muy lejos. Hacerme señas. Pedir consulta conmigo mismo.

Hacer de esto cuatro palabras.

Repito: Bendita suerte aquella desgracia.

Por cada escombro una despedida.

Dos bienvenidas por cada rama. 

Medir el vuelto. También lo sano. De lo podrido, las ganas. De lo ganado, un perro llamado Pato. Hay brillos en lo perdido: Carozo. Mata escondida.

Se aprende a sumar restando.

Hay una cosa que no se sabe.

Se desconoce (y eso enamora) cuál es la cosa desconocida.  

Fulgura algo, es un abrigo: Perdí un amor. Gané un motivo.

Ya estoy mintiendo.

Publicado en Casquivana 6: www.casquivana.com.ar